Запрещенная я.
С тыльной стороны
Кофты номер раз,
Первой не по счёту,
А везению в пряже
Окунулась в воду,
Не промокла даже.
Надо было в соду…
Я в чернильной саже…
И творить мыслишки –
Дело без труда,
Это будто фишки –
Казино слюда.
Собираю шишки
С дерева Беда
И пишу про кишки.
Мерзость изо рта.
Иногда красиво -
Слог идёт со мной.
Красота, как диво
Открывает зной
И творит игриво.
С шиком, как с собой,
Иногда не мило –
Просто мыслей рой.
...
И в своей нирване:
В буквах, как в цепях,
Находясь при сане –
Строчка второпях.
Мысленно в саване,
В трансе я, как в днях.
В творчестве, как в ванне.
В жизни, словно в снах.
Слог немного странный –
Образный с пыльцой.
Эксклюзив чуть бранный,
Мой девиз: "Не стой"
Стихотворец званный,
Я пишу на свой покрой.
Человек жеманный
Мозгом, телом молодой.
Словно нить сюрреализма –
Сон, реальность, не бытие,
Ноты из негативизма.
Иногда не про своё,
Про чужое без трагизма –
Это творчество моё –
Букв, чернил тупая клизма,
И из опыта нытьё.
Я пишу без рифмы, знаков,
Кстати, запрёщен мой труд
В доме пьяных вурдалаков,
Про реальность мыслей пуд!
Знаю и пишу про Раков,
Что воруют тонны руд
И в карманы своих баков
Складывают, что берут…
И писать им про цветочки,
Что воняют по утру
Мне противно, будто точки
Злом мерещатся в аду.
Может, будут мои дочки
И писать про бересту?!
Я же нет – в знамениях ночки,
Прогрызаю борозду!
Через двести восемь лет,
Мой талант сочтут примерным.
А пока я как омлет –
Жарюсь днём высокомерным.
В нём мой разум и скелет.
Смыслом соткана презренным.
Мне плевать, я не атлет,
Что бежит за призом верным…
Анна Соль
С тыльной стороны
Кофты номер раз,
Первой не по счёту,
А везению в пряже
Окунулась в воду,
Не промокла даже.
Надо было в соду…
Я в чернильной саже…
И творить мыслишки –
Дело без труда,
Это будто фишки –
Казино слюда.
Собираю шишки
С дерева Беда
И пишу про кишки.
Мерзость изо рта.
Иногда красиво -
Слог идёт со мной.
Красота, как диво
Открывает зной
И творит игриво.
С шиком, как с собой,
Иногда не мило –
Просто мыслей рой.
...
И в своей нирване:
В буквах, как в цепях,
Находясь при сане –
Строчка второпях.
Мысленно в саване,
В трансе я, как в днях.
В творчестве, как в ванне.
В жизни, словно в снах.
Слог немного странный –
Образный с пыльцой.
Эксклюзив чуть бранный,
Мой девиз: "Не стой"
Стихотворец званный,
Я пишу на свой покрой.
Человек жеманный
Мозгом, телом молодой.
Словно нить сюрреализма –
Сон, реальность, не бытие,
Ноты из негативизма.
Иногда не про своё,
Про чужое без трагизма –
Это творчество моё –
Букв, чернил тупая клизма,
И из опыта нытьё.
Я пишу без рифмы, знаков,
Кстати, запрёщен мой труд
В доме пьяных вурдалаков,
Про реальность мыслей пуд!
Знаю и пишу про Раков,
Что воруют тонны руд
И в карманы своих баков
Складывают, что берут…
И писать им про цветочки,
Что воняют по утру
Мне противно, будто точки
Злом мерещатся в аду.
Может, будут мои дочки
И писать про бересту?!
Я же нет – в знамениях ночки,
Прогрызаю борозду!
Через двести восемь лет,
Мой талант сочтут примерным.
А пока я как омлет –
Жарюсь днём высокомерным.
В нём мой разум и скелет.
Смыслом соткана презренным.
Мне плевать, я не атлет,
Что бежит за призом верным…
Анна Соль
Нет комментариев. Ваш будет первым!