ГлавнаяСтихиЛирикаФилософская → ЭМОЦИИ ЭГО

ЭМОЦИИ ЭГО

31 декабря 2011 - Олег Бескровный
article10533.jpg

 

             * * *


 
Я еще не вернулся с войны
из пропавшей на карте страны,
из утраченных Чести и Славы,
где березы ласкали и травы.
 
Где еще у окраин горных
всполох молний от мыслей черных.
Где копытами дел сатанинских
топчут Родину, Правду и Близких.
 
Я ЧУЖИЕ МЕЛОДИИ СЛЫШУ
 
Я чужие мелодии слышу,
в них чужие звучат слова.
Словно кот на соседней крыше…
Не страшат высота и молва.
 
В них пародии зрелости - песни,
что нельзя ни сыграть, ни спеть…
Я другие пишу, хоть тресни.
Правда, Жизнь и Судьба в них - треть.
 
Настроение - не беда.
А на улице дождь - вода.
В ритме вальса кружится лист
под осенней сопилки свист.
 
Я копаюсь в душе под рифму,
где без фальши одна струна.
Что просеется через призму,
коль в стакане уж нет вина?
 
Если в доме родном мне пусто,
и война у моих дверей,
от того мне сегодня грустно,
расставания боль острей.
 
Настроение, вот беда.
Я опять уйду в никуда,
чтоб в сражениях света блеск
грусти волн приглушили плеск.
 
КОНЕЦ ОСЕНИ
 
Снова осень, снова листопад.
Ухожу в прозрачность хмурых парков.
Скоро двадцать… - это - лет назад
я в Игру вступил, и мне не жалко.
 
Жарко…- не от солнца и песка,
те края прописаны в блокнотах.
Здесь война – сосновая доска,
что укроет, если мысли в строках.
 
Лучшее, что может дать она -
быть не стертым в этой страшной сечи.
И звенит натянуто струна -
я в походе, я с Игрой на встрече.
 
Шелестят увядшею листвой,
паутиной серебром сверкая,
годы, промелькнувшие с мечтой,
улетавшей к югу с птичьей стаей.
 
За туманом, моросью дождя
приобрел тревожную усталость.
Был себе, конечно, не судья.
Судят зрелость, а за нею старость.
 
Не гляжу на лужи-зеркала,
где трезубцы клена остывают.
Наша жизнь – хрустальная скала,
словно призрак, незаметно тает.
 
Только раз под ветрами судьбы
я взметнулся ввысь кому-то в радость.
Снова осень, листопада дни,
в сердце боль щемящая и ярость.
 
ЕСЛИ СПРОСИШЬ СЕБЯ
 
Если спросишь себя, то получишь ответ:
как бессмысленно все, и пора в лазарет
не прощаясь уйти. Это – осень зовет.
Но ведь осень и я – мы одно. Значит врет?
 
Разбегались глаза от иллюзий весны.
Все прошло и ушло в бесконечные сны.
В бесконечности все растворилось, как дым;
и пора отправляться в дорогу к родным.
 
А родные мои далеко.
Видишь, облака молоко.
Слезы жизни везде, в глазах…
Ведь война не за жизнь и страх.
 
Духов Предков победный марш.
Я смотрю, кто ты – наш, не наш?
Трубный голос на бой зовет:
Ну, не жизнь это – переплет!
 
Хоть не врал никогда ни себе, ни другим,
все уходят, уходят одни за одним.
Как нечаянный лист, я вцепился в окно
и, умытый дождем, опускаюсь на дно.
 
А внизу пустота, как вверху высота.
Невесомости ветер, гуляет листва.
А Судьба тебе метит последний полет.
Я спросил у себя, что такое «везет».
 
А родные мои далеко.
Видишь, облака молоко.
Удивляются, но молчат –
листья осени не стучат.
 
Тихий шелест - привычка дня.
Это осень зовет меня.
Первый раз упаду у ног
на одной из твоих дорог.
 
ЧТОБ НИКТО НЕ ПОДУМАЛ
 
Чтоб никто не подумал, что я пропал,
совершенно другой прозвучит финал.
Не на осени этой я ставлю крест –
в настроении много пустынных мест.
 
Там, где в текстах звучит городской романс,
я хотел ощутить, что такое шанс,
что такое судьба, безысходность дня.
Но они не мои и мои, как я.
 
Чтоб никто не узнал миражей моих,
я кричу и плачу, и пью за двоих.
Безупречность актера – его игра.
Ведь у каждого в жизни своя пора.
 
Семь ступеней игры (я придумал так)
отделяют от смерти наш черный фрак.
Это детские игры, учебы дни,
и любви первый опыт, в кошмарах сны.
 
Это игры общенья (враги-друзья),
это игры любовные, где нельзя
обойти ни разлуки, усталость, ложь,
потому что вокруг столько разных рож.
 
А потом понимаешь, все – суета,
в голове и душе одна пустота.
Значит детство и зрелость прошли уже
и стоишь ты у мудрости на меже.
 
Ну, а поняв, начнешь ты свою игру,
там, где всё улетает во тьму, в дыру.
Здесь игра не на жизнь, но с самим собой,
лишь бы крыша была твоей головой.
 
Здесь пощады нет, как и жалости нет,
и нельзя назад прокрутить тот момент.
Остаётся одно – прекратить игру,
и тогда ты узнаешь свою Судьбу.
 
Пустота в пустоте пустоты колесо.
Время бросило тут же перчатку в лицо.
Я её подобрал, Может, сдуру – дурман.
И теперь я играю, игра же – обман.
 
Я еще не вернулся с войны…

© Copyright: Олег Бескровный, 2011

Регистрационный номер №0010533

от 31 декабря 2011

[Скрыть] Регистрационный номер 0010533 выдан для произведения:

 

             * * *


 
Я еще не вернулся с войны
из пропавшей на карте страны,
из утраченных Чести и Славы,
где березы ласкали и травы.
 
Где еще у окраин горных
всполох молний от мыслей черных.
Где копытами дел сатанинских
топчут Родину, Правду и Близких.
 
Я ЧУЖИЕ МЕЛОДИИ СЛЫШУ
 
Я чужие мелодии слышу,
в них чужие звучат слова.
Словно кот на соседней крыше…
Не страшат высота и молва.
 
В них пародии зрелости - песни,
что нельзя ни сыграть, ни спеть…
Я другие пишу, хоть тресни.
Правда, Жизнь и Судьба в них - треть.
 
Настроение - не беда.
А на улице дождь - вода.
В ритме вальса кружится лист
под осенней сопилки свист.
 
Я копаюсь в душе под рифму,
где без фальши одна струна.
Что просеется через призму,
коль в стакане уж нет вина?
 
Если в доме родном мне пусто,
и война у моих дверей,
от того мне сегодня грустно,
расставания боль острей.
 
Настроение, вот беда.
Я опять уйду в никуда,
чтоб в сражениях света блеск
грусти волн приглушили плеск.
 
КОНЕЦ ОСЕНИ
 
Снова осень, снова листопад.
Ухожу в прозрачность хмурых парков.
Скоро двадцать… - это - лет назад
я в Игру вступил, и мне не жалко.
 
Жарко…- не от солнца и песка,
те края прописаны в блокнотах.
Здесь война – сосновая доска,
что укроет, если мысли в строках.
 
Лучшее, что может дать она -
быть не стертым в этой страшной сечи.
И звенит натянуто струна -
я в походе, я с Игрой на встрече.
 
Шелестят увядшею листвой,
паутиной серебром сверкая,
годы, промелькнувшие с мечтой,
улетавшей к югу с птичьей стаей.
 
За туманом, моросью дождя
приобрел тревожную усталость.
Был себе, конечно, не судья.
Судят зрелость, а за нею старость.
 
Не гляжу на лужи-зеркала,
где трезубцы клена остывают.
Наша жизнь – хрустальная скала,
словно призрак, незаметно тает.
 
Только раз под ветрами судьбы
я взметнулся ввысь кому-то в радость.
Снова осень, листопада дни,
в сердце боль щемящая и ярость.
 
ЕСЛИ СПРОСИШЬ СЕБЯ
 
Если спросишь себя, то получишь ответ:
как бессмысленно все, и пора в лазарет
не прощаясь уйти. Это – осень зовет.
Но ведь осень и я – мы одно. Значит врет?
 
Разбегались глаза от иллюзий весны.
Все прошло и ушло в бесконечные сны.
В бесконечности все растворилось, как дым;
и пора отправляться в дорогу к родным.
 
А родные мои далеко.
Видишь, облака молоко.
Слезы жизни везде, в глазах…
Ведь война не за жизнь и страх.
 
Духов Предков победный марш.
Я смотрю, кто ты – наш, не наш?
Трубный голос на бой зовет:
Ну, не жизнь это – переплет!
 
Хоть не врал никогда ни себе, ни другим,
все уходят, уходят одни за одним.
Как нечаянный лист, я вцепился в окно
и, умытый дождем, опускаюсь на дно.
 
А внизу пустота, как вверху высота.
Невесомости ветер, гуляет листва.
А Судьба тебе метит последний полет.
Я спросил у себя, что такое «везет».
 
А родные мои далеко.
Видишь, облака молоко.
Удивляются, но молчат –
листья осени не стучат.
 
Тихий шелест - привычка дня.
Это осень зовет меня.
Первый раз упаду у ног
на одной из твоих дорог.
 
ЧТОБ НИКТО НЕ ПОДУМАЛ
 
Чтоб никто не подумал, что я пропал,
совершенно другой прозвучит финал.
Не на осени этой я ставлю крест –
в настроении много пустынных мест.
 
Там, где в текстах звучит городской романс,
я хотел ощутить, что такое шанс,
что такое судьба, безысходность дня.
Но они не мои и мои, как я.
 
Чтоб никто не узнал миражей моих,
я кричу и плачу, и пью за двоих.
Безупречность актера – его игра.
Ведь у каждого в жизни своя пора.
 
Семь ступеней игры (я придумал так)
отделяют от смерти наш черный фрак.
Это детские игры, учебы дни,
и любви первый опыт, в кошмарах сны.
 
Это игры общенья (враги-друзья),
это игры любовные, где нельзя
обойти ни разлуки, усталость, ложь,
потому что вокруг столько разных рож.
 
А потом понимаешь, все – суета,
в голове и душе одна пустота.
Значит детство и зрелость прошли уже
и стоишь ты у мудрости на меже.
 
Ну, а поняв, начнешь ты свою игру,
там, где всё улетает во тьму, в дыру.
Здесь игра не на жизнь, но с самим собой,
лишь бы крыша была твоей головой.
 
Здесь пощады нет, как и жалости нет,
и нельзя назад прокрутить тот момент.
Остаётся одно – прекратить игру,
и тогда ты узнаешь свою Судьбу.
 
Пустота в пустоте пустоты колесо.
Время бросило тут же перчатку в лицо.
Я её подобрал, Может, сдуру – дурман.
И теперь я играю, игра же – обман.
 
Я еще не вернулся с войны…
Рейтинг: +1 182 просмотра
Комментарии (2)
Администрация # 3 января 2012 в 12:32 +1
Что-то грустные эмоции... Очень понравилось, но привело в ступор и теперь надо "думать - много думать". Очень понравилась часть "ЧТОБ НИКТО НЕ ПОДУМАЛ".
Спасибо!
Олег Бескровный # 3 января 2012 в 15:43 0
Спасибо и Вам. А на войне, как на войне. Там и боль, и грусть, и поражения и победы...

 

Популярные стихи за месяц
103
81
79
70
67
62
61
58
56
54
54
54
53
51
51
49
49
49
49
48
48
47
47
45
44
44
43
Лесное озеро 4 августа 2017 (Тая Кузмина)
39
39
35