В ракУшке своей, как на дне рак-отшельник, Запрячусь-запрусь от метелицы, И жду-не дождусь, где же тот понедельник, С которого жизнь переменится. В скорлупке моей так тепло и безветренно... Но время течёт, не жалея нас, И кто б посчитал, сколько шансов потеряно. А может, сейчас - мой последний шанс?..