Страница

                               На домашнем столе предо мной новый лист;

Нет настроя сегодня писать небылицы.

Он в своей белизне целомудренно чист

И так хочется жизнь уместить на странице.

В первых строчках непознанный солнечный мир;

Где наивность далёкого светлого детства

В небогатом уюте «хрущёвских» квартир,

Где та девочка в тихом дворе по соседству.

                               Дальше пара абзацев разлук и тревог,

Ненаписанных строк и свершённых ошибок;

Перепутья подаренных жизнью дорог,

На которых порой грунт и скользок, и зыбок.

Возвращаюсь к началу удачной строки,

Но и в ней в равновесье и радость, и горе.

Строки - словно теченье любимой реки,

Что несёт свои воды к далёкому морю.

                               За абзацем абзац, за строкою строка:

Будни, праздники, новые взгляды и лица…

                               Шаг уверенней, даль впереди широка,

                               Но на треть или четверть  свободна страница.

И уже не исправить вязь сбывшихся строк,

Не вручит мирозданье подобный подарок;

                               Взяв другой, неисписанный жизнью листок,

Нет возможности переписать без помарок.