С цветка порхая на цветок,
летал под солнцем мотылёк.
В дверь залетел и потерялся.
От стенки к стенке заметался.
И подлетел к окну, где свет.
Стекло прозрачно. Хода нет.
Он бился о стекло. Там луг.
Играло солнце на цветах.
Но крылышки слабы, мой друг.
И это был неверный шаг.
Призывно солнышко манило.
Неверным и упорство было.
Пыльца окраски отлетала.
Слабели ножки. Уставал.
Он замирал тогда устало.
Но в тень уже не залетал.
Там дверь открыта. Там свобода.
Но существа такого рода
Не могут думать, видя свет.
А потому надежды нет...
Верить в чудеса могут только дети, или несколько наивные люди, человек сам способен их творить руками, если руки растут оттуда, где им надлежит быть и есть опыт работ и мышление не стандартное. Здесь Ганна, стих несколько о другом, а мотылёк и стекло, разные по сути вещи несовместимые, чтобы слабый пробил, не думая, а выход всегда есть при правильном мышлении....
Помочь сайту
Поздравления
