Скрипач

1 сентября 2012 - Сергей Грицай

 

Скрипач

Мой сон как смоль на фоне неба,                                               
Его я помню этот плач. 
Когда за жизнь, за крохи хлеба, 
Играл во сне моём скрипач. 
Он возникал из мира боли, 
И фрак его как ночь сиял. 
Он сердцем брал свои бемоли, 
В последний раз… Он умирал. 
И он играл свою сонату, 
А в музыке я слышал смех 
Смеялся людям, лжи, закату 
И с пальцев кровь текла на снег. 
В его глазах презренье к  Миру, 
Который выбросил его, 
Где ноты вряд ли его примут, 
Где он изгой уже давно. 
Он был как блик на фоне стали, 
Искрился и горел как медь, 
Ну почему, что бы признали, 
То надо просто умереть? 
В его руках так скрипка пела, 
Как будто Дьявол сам играл. 
Душою скорби боль звенела, 
И воздух  рядом весь дрожал. 
Его смычок, пронзая воздух ,
В накале музыки летал. 
И сердца стук и скрипки отзвук, 
Его был гений, он мечтал! 
Душою плакала, рыдала, 
И как хрусталь звенел метал,
А жизнь его уже сгорала, 
И вот смычок его упал… 
Он пал на снег повержен скрипкой, 
С улыбкой свой закончил век. 
Он жизнь свою считал ошибкой, 
Лишь с пальцев кровь текла на снег. 
Мой сон прошел под бой курантов, 
Мне надо в жизни всё успеть. 
Ведь сколько в жизни музыкантов, 
Им нужно просто умереть                      

© Copyright: Сергей Грицай, 2012

Регистрационный номер №0073627

от 1 сентября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0073627 выдан для произведения:

 

Скрипач

Мой сон как смоль на фоне неба,                                               
Его я помню этот плач. 
Когда за жизнь, за крохи хлеба, 
Играл во сне моём скрипач. 
Он возникал из мира боли, 
И фрак его как ночь сиял. 
Он сердцем брал свои бемоли, 
В последний раз… Он умирал. 
И он играл свою сонату, 
А в музыке я слышал смех 
Смеялся людям, лжи, закату 
И с пальцев кровь текла на снег. 
В его глазах презренье к  Миру, 
Который выбросил его, 
Где ноты вряд ли его примут, 
Где он изгой уже давно. 
Он был как блик на фоне стали, 
Искрился и горел как медь, 
Ну почему, что бы признали, 
То надо просто умереть? 
В его руках так скрипка пела, 
Как будто Дьявол сам играл. 
Душою скорби боль звенела, 
И воздух  рядом весь дрожал. 
Его смычок, пронзая воздух ,
В накале музыки летал. 
И сердца стук и скрипки отзвук, 
Его был гений, он мечтал! 
Душою плакала, рыдала, 
И как хрусталь звенел метал,
А жизнь его уже сгорала, 
И вот смычок его упал… 
Он пал на снег повержен скрипкой, 
С улыбкой свой закончил век. 
Он жизнь свою считал ошибкой, 
Лишь с пальцев кровь текла на снег. 
Мой сон прошел под бой курантов, 
Мне надо в жизни всё успеть. 
Ведь сколько в жизни музыкантов, 
Им нужно просто умереть                      
Рейтинг: +2 145 просмотров
Комментарии (2)
Анна Магасумова # 1 сентября 2012 в 14:34 0
Почему-то вспомнила "Полонез Огинского"...
МИХАИЛ ТАРАСОВ # 27 сентября 2012 в 09:11 0
Красиво и больно.
Популярные стихи за месяц
93
80
75
70
64
58
57
56
54
54
52
52
51
51
51
49
49
48
48
47
47
45
45
44
40
40
Лесное озеро 4 августа 2017 (Тая Кузмина)
39
36
34
30