А вечерний ветер всегда пахнет тайной,
А мы не находим того, что ищем –
Да и не ищем, толком – лишь жизнь листаем
И уходим сплошным потоком.
А тела наши становятся пылью,
А дела наши становятся небылью,
Мы не помним тех, кто до нас здесь были –
Да, пожалуй… они и… не были.
Для чего они жили? Для счастья жили? –
Может, есть оно – для, немногих, избранных;
Но и к тем не на долго оно входило,
Что б остаться потом лишь в мыслях их.
Для детей они жили? – ушли их дети,
Что там дети – ушли их правнуки, –
Поколенья людей пронеслись, как ветер,
И следы их во тьме растаяли.
Может, живы сейчас их гены? –
Нет тех генов, – смешались, вымерли –
Миллионы накрыла пена –
Лишь один, говорят, в ковчеге вынырнул.
Уходили народы, расы,
Даже виды и те зачахли –
Сколько личностей самых разных
Не оставили даже праха!
Говорят – их, остались души –
Может в нас они, может за пределами? –
Не нашли утешенья лучше
И поэтому в то поверили.
Не проверить – придётся верить –
Скучно душам витать наверно –
А вселишься, допустим, в зверя –
Не собой, значит, будешь – зверем.
Если вдуматься… – был ли выбор?
Ведь, не сами себя мы создали –
Появляемся, длимся мигом
И теряемся в безднах Космоса…
Что же делать? – поменьше умничать? –
Просто жить, подчинясь движению –
Взять от жизни стараться лучшее
И исчезнуть, как наваждение?
Только ветер, вот… пахнет тайною
И лететь вслед за ветром хочется,
И, как молния – осознание –
Наш полёт никогда не кончится.
Помочь сайту
Поздравления
