ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → Растоптали мою душу...

Растоптали мою душу...

19 сентября 2012 - Сергей Грицай
article77957.jpg

 

Растоптали мою душу,                         
Сердце выпили до дна. 
И впустили холод, стужу, 
Где в апрель цвела весна. 
Раньше там любовь ходила, 
Поцелуем жарких уст; 
Кровь вином моя бродила, 
Цвёл сирени белый куст. 
Разве можно жить поэту, 
Без небес, его мечты. 
Как разменную монету, 
Бросить в холод пустоты. 
Люди ль вы? Сердца пустые, 
На красу вам наплевать. 
Духом стали вы чужие,
И в вас ненависти рать. 
Очень больно и обидно, 
Свету я стихи дарю; 
Только зря, мне скажут, видно, 
Кончен бал, благодарю… 
Или я не сын России, 
Что живёт среди полей, 
Что бы бранью поносили, 
Вирши белых журавлей. 
Растоптали моё небо, 
Превратили в серый цвет. 
И теперь лишь хлопья снега, 
Заметают мой рассвет. 
Почему сначала гробят, 
Убивают и хулят, 
А потом с цветами ходят, 
Над могилами скулят. 
Оказалось, что ты гений, 
Твоя лира это мать. 
Только сколько ж поколений, 
Душу будут убивать? 
Но я жив, стою в  рубахе, 
И хочу я вам сказать; 
Взять послать бы этих на хер, 
В жизни раз лишь умирать…         

© Copyright: Сергей Грицай, 2012

Регистрационный номер №0077957

от 19 сентября 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0077957 выдан для произведения:

 

Растоптали мою душу...

Растоптали мою душу,                         
Сердце выпили до дна. 
И впустили холод, стужу, 
Где в апрель цвела весна. 
Раньше там любовь ходила, 
Поцелуем жарких уст; 
Кровь вином моя бродила, 
Цвёл сирени белый куст. 
Разве можно жить поэту, 
Без небес, его мечты. 
Как разменную монету, 
Бросить в холод пустоты. 
Люди ль вы? Сердца пустые, 
На красу вам наплевать. 
Духом стали вы чужие,
И в вас ненависти рать. 
Очень больно и обидно, 
Свету я стихи дарю; 
Только зря, мне скажут, видно, 
Кончен бал, благодарю… 
Или я не сын России, 
Что живёт среди полей, 
Что бы бранью поносили, 
Вирши белых журавлей. 
Растоптали моё небо, 
Превратили в серый цвет. 
И теперь лишь хлопья снега, 
Заметают мой рассвет. 
Почему сначала гробят, 
Убивают и хулят, 
А потом с цветами ходят, 
Над могилами скулят. 
Оказалось, что ты гений, 
Твоя лира это мать. 
Только сколько ж поколений, 
Душу будут убивать? 
Но я жив, стою в  рубахе, 
И хочу я вам сказать; 
Взять послать бы этих на хер, 
В жизни раз лишь умирать…         
Рейтинг: 0 717 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
126
96
91
91
87
НАРЦИСС... 30 мая 2017 (Анна Гирик)
82
81
80
66
66
65
65
65
64
59
59
58
55
55
55
54
52
52
50
49
46
46
45
45
40