Прощёное

Хлеще вожжи возничьей твоё прощенье,
жгуче обиды из кротких очей кобыльих.
Мне ли прощёное мартовское воскресенье?
Лучше б ударил, выгнал, смешал бы с пылью...

Было бы лучше, проще, ясней - намного:
грудь не давило б коленом синюшным небо...
Взял да отстриг бы меня,
как обломанный ноготь,
вытряхнул вместе с коркой засохшей хлеба...

Сукой, наверно, стала бы я бродячей,
вечно избитой и течной тоскливой лгуньей.
Выла бы воем на мартовское полнолунье,
лёд бы не таял под брюхом моим собачьим.

Может, напрасно сучье-то человечишь?
Но под рукою твоей - вместо шерсти - кожа
так шелковиста уже,
с чем-то женственным схожа.
Даже мой вой обретает певучесть речи...