На перепутье трёх дорог Стоял дубовый столб… Он в зиму лютую продрог В дождь ощутил озноб… Он видел пеших, ездовых, Спешащих в те края, Где у пригорков голубых Кончается Земля… Он слышал лишь обрывки фраз, Но был поэт в душе И складывал осколки страз В прекрасном витраже… Он сочинял большой роман О тех, кто держит путь, Взростив в душе самообман, Что понял жизни суть… Летели годы, как стрела, Скользящая во тьму, И жизнь сюрприз преподнесла, Пославши смерть к нему… Спилили столб тот верстовой Два крепких мужика… Он был достойный часовой… Но жизни нить тонка… В телеге привезли в село И начали пилить… Рубили чурки весело… Решили похвалить… Потом забросили в камин, И подожгли дрова И в кресле важный господин Одетый в кружева Свой долго взгляд не отводил От пламени в ночи, А столб в захлёб всё говорил И лишь к утру почил……
Помочь сайту
Поздравления
