Память улетает пепельною крошкой, В хлопья истлевая – тихо, понемножку. Прочь и навсегда... Ей мечты вдогонку – лунною дорожкой, Призрачно и зыбко растворясь в окошке, Как в песке вода...
Пелена иллюзий так цеплялась крепко, Но листком последним с оголённой ветки – Соскользнула в пыль... Гипсовая маска – незастывшим слепком – Стёрла с губ улыбок прошлые отметки, Сердце сдав в утиль...
Спасибо, дорогая! Наверное, так оно и есть - "мысль рождается сразу в стихе..." Я никогда не знаю заранее, что и как будет в стихе... Сначала - ощущение, образ... потом слова... одно рождается и вытекает из другого... Это ведь не рассказ - с задумкой сюжета.
Так ведь и у тебя так же: стих - не повествование, а ощущение...
