Обида,ах вещь...

Обида…  Ах,  вещь  не  простая.  
 В  забвенье  уходит  одна,  –  
 Инную  –  всю  жизнь  вспоминая,  
 Не  в  силах  простить  иногда.  

 И  сжавшись,  как-будто  от  хвори,  
 Глотая  комок  за  комком,  
 Ты  пьешь  обжигаясь  до  боли  
 Напиток  обиды  тайком.  

 И  тех,  кто  тебя  не  жалели,  
 Кто  предал  бездушно  тебя,  –  
 Ты  помнишь  в  бессонной  постели,  
 Забывши  средь  шумного  дня.  

 И  сыпятся,  сыпятся  градом  
 Слова  и  посылы  к  чертям,  
 И  наполняется  ядом  
 Сосуд  непрощенья.  А  нам  –  
 Всё  поровну,  всё  справедливо  
 На  чашах  весов  бытия:  
 Меня  чье-то  зло  поразило,  –  
 Кого-то  обидел  и  я…  

 Обиды,  обиды  людские  –  
 В  упор  два  глядящих  лица…  
 Простить  мы  кого-то  не  в  силах,  
 И  нас  не  прощают…  тогда.