ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → Ну, что мне рассказать про Сахалин?

 

Ну, что мне рассказать про Сахалин?

15 апреля 2014 - Анатолий Болгов
 
 
 
 
1.

Ну, что сказать. Как время сердце режет?
Про то, что примеряю к славе робу?
Увы, дружок, но мой любовный скрежет
Отлит металлом очень низкой пробы.

Как я живу? Дышу стихами реже,
Седеют мысли, а за ними брови.
Живу у скал на диком побережье
И собираю камни для надгробий.

Растёт в душе кладбищенское лего
Слюдой овалов старых фотографий.
Ты знаешь, друг, наверно я калека:
Мне впору ныть стихи для эпитафий.

Когда не в кайф, то спрыскиваюсь водкой:
Пишу стихи всё чаще я по-пьяни.
А ведь мечтал рулить весёлой лодкой
До светлых дней без мерзости и дряни.

Сейчас на грани, а скорей за гранью
Стою в завалах буквенного пшика.
Да. Иногда рыдаю грязной бранью
В подушку блеска от элитных шиков..


2.

Сто сорок сороков - нет ярче счёта.
По той Москве гудят колокола.
Зачем мне слава и доска почёта,
Когда нет даже сраного кола.

Сто сорок децибел меня достали,
Я стал хромым, незрячим и глухим.
Не помогли ни импортные ставни,
Ни все таблетки фирмы Фармахим. 

Не слышу от любви шептаний в ухо,
Не вижу набухающих сосков.
Но не скажу, что в танке очень глухо -
Я чую запах дырок от носков.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 
2011.

© Copyright: Анатолий Болгов, 2014

Регистрационный номер №0209032

от 15 апреля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0209032 выдан для произведения:
 
 
 
 
1.

Ну, что сказать. Как время сердце режет?
Про то, что примеряю к славе робу?
Увы, дружок, но мой любовный скрежет
Отлит металлом очень низкой пробы.

Как я живу? Дышу стихами реже,
Седеют мысли, а за ними брови.
Живу у скал на диком побережье
И собираю камни для надгробий.

Растёт в душе кладбищенское лего
Слюдой овалов старых фотографий.
Ты знаешь, друг, наверно я калека:
Мне впору ныть стихи для эпитафий.

Когда не в кайф, то спрыскиваюсь водкой:
Пишу стихи всё чаще я по-пьяни.
А ведь мечтал рулить весёлой лодкой
До светлых дней без мерзости и дряни.

Сейчас на грани, а скорей за гранью
Стою в завалах буквенного пшика.
Да. Иногда рыдаю грязной бранью
В подушку блеска от элитных шиков..


2.

Сто сорок сороков - нет ярче счёта.
По той Москве гудят колокола.
Зачем мне слава и доска почёта,
Когда нет даже сраного кола.

Сто сорок децибел меня достали,
Я стал хромым, незрячим и глухим.
Не помогли ни импортные ставни,
Ни все таблетки фирмы Фармахим. 

Не слышу от любви шептаний в ухо,
Не вижу набухающих сосков.
Но не скажу, что в танке очень глухо -
Я чую запах дырок от носков.


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 
2011.
Рейтинг: 0 141 просмотр
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!