Не важно, что, и тонко вдохновляет...

Где раздобыть нам счастья килограмм,

Чтоб всё во внутрь, не мимо по устам.

И я б хранил его в унылом только теле,

И раздавал бы, лишь при милом, нежном смехе…

Не важно, что, и тонко вдохновляет,

Ни кто и ни когда, возможно не узнает,

Что вряд ли в этом будет славен стих

Но для чего же, здесь, так ласково возник?

К чему же он, так манит суету,

Исполнит всё и в частности мечту.

Как сложит он, равненье зыбких мыслей,

Не все надёжные ряды, и да же строгость чисел…

Как много можно будет обуздать,

Кому то, разрешенье, молча дать,

И, вспомнить, что то и мельком забыть,

Но без мечтаний, мыслей, трудно жить.

И что же есть, всё здесь, вчера?..

Не спрячется за ней, вершины и луна.

Но будет нам творить маразм,

Из пыли мыслей, сложим пазл…