Не строят храмы на костях

Не строят храмы на костях
И не поют за здравье на поминках,
Но каждый день на проклятых кострах
Сжигают детских снов картинки.

А жизнь, как  забинтованный боец,
Приговорённый к мрачному исходу,
Всё ждёт , что принесёт гонец,
Благую весть  и  для души свободу.

Но снова собирают короли
Ватаги обезумевших холопов;
И отправляют в море корабли
Топить иных – поштучно или скопом.

И снова режут нервно бритвой слов
Набухшие проспекты, словно вены,
И, вырвав ржавый языка засов,
Клянутся вырвать ноги у вселенной.

Кому-то верится, кого-то рвёт
Любовью на полотнище рассвета,
Но детских снов картинки соберёт,
Для проклятых костров рука поэта.