ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → Нагой натурщик умирал…

Нагой натурщик умирал…

31 января 2014 - Дмитрий Глазов
article184928.jpg

Нагой натурщик умирал

На драпировке из атласа…

 

Художник руки вымыл в вазе

И в ступу положил коралл…

 

На солнце жемчугом стило

Предсмертно капнуло…

Текло

Бессмертие в песочный ротик…

Сняв фартук,

Встал  Буонарроти…

И солнце брызнуло в стекло!..

 

Но растирая в порошок

Кармин и крошки малахита,

Извлечь из тела неофита

Он нож решил…

И подошёл…

 

- Как… больно… -

Прошептали губы…

 

…А за оградой где-то трубы

Во всю играли карнавал…

Смеялись женщины

И грубо

Куражась, плебс им подпевал…

 

…Художник с тела ткань убрал…

Стонал мальчишка, стиснув зубы…

Ждал мастер, даже не дыша…

(Ведь  видел

Этот миг Овидий!)

Как в небо отлетит  душа!

 

Присел, запачкав кровью полу,

На мрамор...

Солнце припекло…

 

Со лба раба по каплям пота

Ушло последнее тепло…

Босой стопой коснувшись пола,

Раб сполз по ткани на настил…

 

Художник выдохнул:

- Прости!..

И, отступив, перекрестил…


Смерть с кожи смыла след загара,

Ткань тела... превращалась...

В мрамор... 


 

© Copyright: Дмитрий Глазов, 2014

Регистрационный номер №0184928

от 31 января 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0184928 выдан для произведения:

Нагой натурщик умирал

На драпировке из атласа…

 

Художник руки вымыл в вазе

И в ступу положил коралл…

 

На солнце жемчугом стило

Предсмертно капнуло…

Текло

Бессмертие в песочный ротик…

Сняв фартук,

Встал  Буонарроти…

И солнце брызнуло в стекло!..

 

Но растирая в порошок

Кармин и крошки малахита,

Извлечь из тела неофита

Он нож решил…

И подошёл…

 

- Как… больно… -

Прошептали губы…

 

…А за оградой где-то трубы

Во всю играли карнавал…

Смеялись женщины

И грубо

Куражась, плебс им подпевал…

 

…Художник с тела ткань убрал…

Стонал мальчишка, стиснув зубы…

Ждал мастер, даже не дыша…

(Ведь  видел

Этот миг Овидий!)

Как в небо отлетит  душа!

 

Присел, запачкав кровью полу,

На мрамор...

Солнце припекло…

 

Со лба раба по каплям пота

Ушло последнее тепло…

Босой стопой коснувшись пола,

Раб сполз по ткани на настил…

 

Художник выдохнул:

- Прости!..

И, отступив, перекрестил…

 

Рейтинг: 0 130 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
117
113
102
98
97
96
91
90
83
80
79
77
73
71
69
67
66
66
64
64
63
61
58
58
57
56
54
53
52
48