ГлавнаяПоэзияЛирикаФилософская → На безымянной площади

На безымянной площади

1 апреля 2013 - Александр Морозов

Мне город этот не дом, не родина.
Пусть он беснуется в кураже.
Я здесь один, как старик юродивый,
Копаюсь в темной свой душе.

Ну, что ж ты, милая, извиваешься?!
Не пьян я ноне… ну, иль почти…
То как дитя, то с цепи срываешься,
То плачешь тихо, а то кричишь.

У этой площади нету имени.
Ночь-танцовщица в огнях дрожит.
Я пару рифм за бутылку выменял
У пьяных рыночных сторожих.

Читал стишки им, и думал, ахая:
«Пустые образы, в три гроша».
И, обратившись старухой дряхлою,
Хрипела, гибла моя душа.

Я рвал рубаху и жаждал истины,
Что сок волшебный святых полей.
И умирал, чтобы слово выстрадать,
В глубинах тайных души своей.

Она взмывала вдруг рифмой новою,
Всесильной став, как когда-то Рим!
Как бил Король, не щадя, бубновую,
Чеканя шаг и диктуя ритм.

Знать, в том судьба моя окаянная -
Огонь в ладонях не удержать.
А значит снова… А значит заново
Сгорать, и падать, и умирать.

Мне город этот не дом, не родина,
Пускай беснуется в кураже.
Я здесь один, как старик юродивый,
Копался в темной свой душе.

А рифмы, словно гнедые лошади.
Накинь уздечку!.. Тонка кишка!..

…Валялась на безымянной площади
Моя отрубленная башка…
 

© Copyright: Александр Морозов, 2013

Регистрационный номер №0127483

от 1 апреля 2013

[Скрыть] Регистрационный номер 0127483 выдан для произведения:

Мне город этот не дом, не родина.
Пусть он беснуется в кураже.
Я здесь один, как старик юродивый,
Копаюсь в темной свой душе.

Ну, что ж ты, милая, извиваешься?!
Не пьян я ноне… ну, иль почти…
То как дитя, то с цепи срываешься,
То плачешь тихо, а то кричишь.

У этой площади нету имени.
Ночь-танцовщица в огнях дрожит.
Я пару рифм за бутылку выменял
У пьяных рыночных сторожих.

Читал стишки им, и думал, ахая:
«Пустые образы, в три гроша».
И, обратившись старухой дряхлою,
Хрипела, гибла моя душа.

Я рвал рубаху и жаждал истины,
Что сок волшебный святых полей.
И умирал, чтобы слово выстрадать,
В глубинах тайных души своей.

Она взмывала вдруг рифмой новою,
Всесильной став, как когда-то Рим!
Как бил Король, не щадя, бубновую,
Чеканя шаг и диктуя ритм.

Знать, в том судьба моя окаянная -
Огонь в ладонях не удержать.
А значит снова… А значит заново
Сгорать, и падать, и умирать.

Мне город этот не дом, не родина,
Пускай беснуется в кураже.
Я здесь один, как старик юродивый,
Копался в темной свой душе.

А рифмы, словно гнедые лошади.
Накинь уздечку!.. Тонка кишка!..

…Валялась на безымянной площади
Моя отрубленная башка…
 

Рейтинг: +1 162 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
126
99
93
91
89
НАРЦИСС... 30 мая 2017 (Анна Гирик)
82
81
80
67
66
66
65
65
63
59
59
58
55
55
52
52
50
47
46
46
45
45
45
45
41