Они ко мне приходят, как попало,
Не в лад, не в такт, не в ногу, не по датам.
Они приходят то в большом, то в малом,
То россыпью, то вовсе без формата...
Они приходят речкой-тихоструйкой,
Или сметают всё, как вал цунами.
Они горчат, как мокрые окурки,
И учат жить, - как просветлённый Свами...
Они то мучат, то возносят к звёздам,
Они то рвутся, то плетутся вязью.
Они - то, без чего живётся слёзно,
Они мне говорят о самом разном...
Я - только их прилежный летописец.
Пишу, спеша, ломая перья-пальцы...
Вдруг не смогу, и это не простится?
А без меня, - как в этом разобраться?..
Спасибо, дорогая! Наверное, это после общения с тобой, - вдруг "пошли" стихи... Хотя, вообще-то, когда у меня "лезет" проза, стихи обычно молча стоят в сторонке...
Помочь сайту
Поздравления
Замечательно!
