Маме

Прости, не часто прихожу к тебе,
и встречи наши стали редки,
но, вот, бреду по старым меткам,
вспугнув с тропинки стайку голубей.

Вхожу к тебе - калитка отперта,
танцует ветер в жёлтых листьях,
горят рябины красной кисти -
ты улыбнёшься мягко, как всегда.

Лицо в твои колени уроню,
беззвучно долго плакать буду,
устроив слёз вокруг запруду,
отбросив стыд и гордости броню.

А ты рукой прохладной проведёшь
по волосам моим, как в детстве,
не укоришь ни в малолетстве,
ни в глупых выходках не упрекнёшь,

лишь будешь слушать, как душа моя
расскажет молча о прошедшем,
о том влюблённом сумасшедшем,
о мелочах, о буднях в беготнях…
…………………
Прощаясь, мелко булку накрошу
на светлый, чуть прозрачный мрамор, -
кивнув: «до новой встречи, Мама!..», -
для голубей, к изножью твоему.

2006