Лежит человек – не питает иллюзий
И планов не строит – не думает вовсе,
А мимо проносятся добрые люди,
Пора на работу – пробьет скоро восемь.
Лежит человек на мосту у дороги,
Не жив и не мертв – ведь закончились силы,
Забыли о нем всемогущие боги…
«Да, собственно, я ни о чем не просил их!»
Когда-то он был молодым и веселым,
Любил пошутить и «взрывал» танцплощадки,
А весь женский пол в городке поселковом
Крутил с ним романы, не зная пощады.
А после? – Да что-то, наверно, случилось:
Он стал молчаливым, почти нелюдимым,
Потом от недуга сверх нормы лечили,
Когда он вернулся – его не любили.
Лежит человек…нет родных или близких,
Потерян, разбит, одинок и простужен…
Ему невдомек мироздания призмы,
Он этой Вселенной ни капли не нужен.
Лежит человек. Вновь торопятся люди –
Пора по домам – на часах уже восемь!
Один переступит, другой рядом плюнет…
«А жив или мертв он?» - никто и не спросит.
(27.07.2018)
[Скрыть]Регистрационный номер 0421535 выдан для произведения:
Лежит человек – не питает иллюзий
И планов не строит – не думает вовсе,
А мимо проносятся добрые люди,
Пора на работу – пробьет скоро восемь.
Лежит человек на мосту у дороги,
Не жив и не мертв – ведь закончились силы,
Забыли о нем всемогущие боги…
«Да, собственно, я ни о чем не просил их!»
Когда-то он был молодым и веселым,
Любил пошутить и «взрывал» танцплощадки,
А весь женский пол в городке поселковом
Крутил с ним романы, не зная пощады.
А после? – Да что-то, наверно, случилось:
Он стал молчаливым, почти нелюдимым,
Потом от недуга сверх нормы лечили,
Когда он вернулся – его не любили.
Лежит человек…нет родных или близких,
Потерян, разбит, одинок и простужен…
Ему невдомек мироздания призмы,
Он этой Вселенной ни капли не нужен.
Лежит человек. Вновь торопятся люди –
Пора по домам – на часах уже восемь!
Один переступит, другой рядом плюнет…
«А жив или мертв он?» - никто и не спросит.
(27.07.2018)
Глаза, как выцветший лапух. В руках - зажатые монеты. Когда - то славный был пастух Теперь поет про многи Лета... На свитках лет сухая пыль, Былого нет в заре куканьшей, И лишь обгрызанный костыль, В его руках звенит, как раньше... (С. Есенин. "Пастух") Вспомнил вот. А Вы сочинили блестящее произведение, которое за свою правдивость, искренность, чистые рифмы и ясность изложения, непременно должно быть у меня в избранном!!!