Я поселяю их в строках своих.

                                                 Часто влюблялась напрасно.

 Часто влюблялась с опаской.

 Часто стремилась любить.

 Что говорить, мне простить

 Было так просто внезапность.

 Было обманом вся гласность,

 Что напевала страна.

 Я, как пастель изо мха. 

 Я – та страна, что без гимна.

 Мне без любви не дебильно,

 Я без любви - не жива.  

 Вру, что одна. Притворяюсь.

 Музой родной нарекаясь,

 Я ухожу насовсем 

 В душу хозяина. К тем, 

 Кто без талантов не дышат.  

 Только талант Бога слышит.

 Только талант – есть любовь.

 Странно все это и вновь,

 Я в частоту превращаюсь.

 Что здесь писать? Я вращаюсь.

 Я растворяюсь в других.

 Часто в любовь ударяясь, 

 Делаю ближе святых.

 Я поселяю их в строках своих.

Aннa  Coль