И
для чего стихи родятся?
 Зачем
ложиться проза на листок?
 Зачем
все так писать стремятся,
 Рождая
пошлости поток?
  
 Мне
всё равно, что будет со стихом,
 Тем
более с тягучей прозой,
 Что
соберется в сборнике плохом,
И станет для души угрозой.
  
 Быть
может, даже я его продам:
 Продам
вам душу, словно Музу-дуру,
 За
рваный рубль или так отдам,
 Но
только дикую и бледную фактуру,
  
 Что
в тишине ложится на листок,
 Что
на экране светится неспешно,
 Что
ворошит в мозгу моём поток
 Из
мыслей. Думать нам не грешно.
  
  
         х 
х  х  х
  
  
 Все
ж для чего стихи родятся?
 Занятие
глупее в свете нет...
 Зачем
они на лист сейчас ложатся:
 Так
год от года. Столько лет?