ХОЧУ ВАМ РАССКАЗАТЬ...- произведение - Алёши Крылова

12 ноября 2017 - Алёша Крылов

                        ( Монолог )

Хочу вам рассказать о том, что было, с чего всё началось...
Бумага стерпит всё, но всё ль снесёт мой разум? Подвластен он или теперь уж нет?
Мне некого спросить. То сам я ощущать бы должен.
Скорей всего сейчас я, как в тумане, не знаю толь писать, толь не писать?
Так, человек прочёл до сего места, то дальше не поймёшь рассудка излиянья.
Не внутренней покой, а беспокойство зовёт и лязгает в груди моей,
сжимаю скулы я сильнее и сильней, и мышцы в кисти ноют от напора, напора информации моей.
Да, пусть пишу стихом, где прозой, не в этом суть, и мыслится мне так,
что будто гениальный враг кладёт мне лапу в волос, и тот ломается, как колос
под ураганами торнадо, что вырывают плоть земли.
Вы видите каналы, где течёт река чернил становятся всё глубже и замысловатей.
Их путь лежит уж не в долинах тех стихий, что развивают валяное платье.
Казалось мне, что кончен путь, что смерть легка, она ленива и оказалась
так пуглива, её же нет ни там, ни тут... Не правда ли красиво?
Но нет, нет, нет! Раздумья влекут уж дальше рифов, дальше пропасти огня
вулканных жерл и ледяной пустыни звёзд;
нет, не туманы скроют мой отменный рост, а поглотит пустыня гордостной,
седой и злой, и мертвенной морганы в её стране придётся видно уж почить.
Самобичеванья бич уж мягок стал.
Теперь другой нарвал пробьёт, коль силен будет и жесток.
Но нет, стена, её и плазменный поток не в силах сжечь.
Обидно...Как стрела из арбалета, я должен облако прожечь от скорости полёта.
Бессмыслица - пустая речь. Я остаюсь на том же месте
и смерти - верностной невесте - пытаюсь мысли преподнесть.
В крови огонь горит, пылает, но мне не больно, мысли тают. Уж это ли не смерть?
Нет, не конец! Иначе почему же вечность сквозит любым из верных средств,
да пусть провалится!
Да нет, я видел этот вечный свет. И даже если плазмою взорвусь по ниточкам,
в мгновенье лет, я снова соберусь.
О Бог мой, обращаюсь я к Тебе! Теперь не с просьбой, не с упрёком -
с каким-то дивным восхищеньем воспринимаю Твой Завет.
О Бог мой, неужели сказанное мною сей жизненной души проспект?
Уже ль, терзая свою волью, я так ещё не понял наконец?
Песчинка, пот разменных я монет, я говорил, что знал души секрет?
Да прежде лет его я не достоин!
Собака, смерд, а сердце говорит, что нет, но, Господи, ведь там же Совесть.
Как верить? Чем бороться и как не напороться на суть всех бед?
Как различить ответ? Вопросов много. Много я не знаю.
Ах, вот же Господи, причина моих бед! Ведь я живу себя не понимая!
Не зная, как спросить, возможно ль услыхать ответ?
Не зная сделать как я не узнаю причин развала у себя внутри, тем более снаружи.
Ну и кому же нужен пустой скелет? Действительно, могиле разве что и нужен!
Приятен, так приятен мне ответ, а прочитавшему? Приятен вдвое, втрое!
Как, жаль: не все читают Твой завет, хоть многие и наизусть законы помнят,
но забываем мы их в тот момент, когда ласкают МНИМЫМ счастьем яда волны.
Уж сколько лет, а яд не иссякает, и вроде не дурак никто, а все его глотают.
И тешат тем сознание своё, что провались оно и всё!
А дальше пусть пушинки ветер разбирает, и знающий не знает,
за счёт чего, за счёт кого Возничий на Парнасе мусор разбирает.
Как нагрязнить - за это хлебом не корми, а после глянуть самому уж силы не хватает.
И так пока весь дом заполнится отбросом, а после хоть у звёзд прощения проси...
Вот третий час ночи степенно наступает. Я быстро написал, чего ВСЕМ не хватает,
а сам уж по уши в грязи, иль, как ещё другие называют, то творчества безумный дом. Но дом есть дом, в нём и тепло бывает.
На сей момент дождь за окном, открыты ставни и балкон...
Воды на небесах хватает и чистый воздух поступает отбросив ежели машинный дым.
Его то на земле хватает, с такой же радостью и он ступает,
но под дождём сейчас прибит.
Лежит, как чёрный снег на листьях, на земле, и думается мне,
что если завтра будет жарко, он сторицей пройдёт по мне да и не только.
А дыма здесь, что в выхлопной трубе автомобиля, короче, в изобилии.
Вокруг бациллы с тонким рылом и излучений гамма.
По телевизору реклама, да в три часа,- сознанья полоса, то постепенно затухает,
дорога всё мигает и мигает под дождичком замаянным в четверг.

Регистрационный номер №0401475

от 12 ноября 2017

[Скрыть] Регистрационный номер 0401475 выдан для произведения:
                        ( Монолог )

Хочу вам рассказать о том, что было, с чего всё началось...
Бумага стерпит всё, но всё ль снесёт мой разум? Подвластен он или теперь уж нет?
Мне некого спросить. То сам я ощущать бы должен.
Скорей всего сейчас я, как в тумане, не знаю толь писать, толь не писать?
Так, человек прочёл до сего места, то дальше не поймёшь рассудка излиянья.
Не внутренней покой, а беспокойство зовёт и лязгает в груди моей,
сжимаю скулы я сильнее и сильней, и мышцы в кисти ноют от напора, напора информации моей.
Да, пусть пишу стихом, где прозой, не в этом суть, и мыслится мне так,
что будто гениальный враг кладёт мне лапу в волос, и тот ломается, как колос
под ураганами торнадо, что вырывают плоть земли.
Вы видите каналы, где течёт река чернил становятся всё глубже и замысловатей.
Их путь лежит уж не в долинах тех стихий, что развивают валяное платье.
Казалось мне, что кончен путь, что смерть легка, она ленива и оказалась
так пуглива, её же нет ни там, ни тут... Не правда ли красиво?
Но нет, нет, нет! Раздумья влекут уж дальше рифов, дальше пропасти огня
вулканных жерл и ледяной пустыни звёзд;
нет, не туманы скроют мой отменный рост, а поглотит пустыня гордостной,
седой и злой, и мертвенной морганы в её стране придётся видно уж почить.
Самобичеванья бич уж мягок стал.
Теперь другой нарвал пробьёт, коль силен будет и жесток.
Но нет, стена, её и плазменный поток не в силах сжечь.
Обидно...Как стрела из арбалета, я должен облако прожечь от скорости полёта.
Бессмыслица - пустая речь. Я остаюсь на том же месте
и смерти - верностной невесте - пытаюсь мысли преподнесть.
В крови огонь горит, пылает, но мне не больно, мысли тают. Уж это ли не смерть?
Нет, не конец! Иначе почему же вечность сквозит любым из верных средств,
да пусть провалится!
Да нет, я видел этот вечный свет. И даже если плазмою взорвусь по ниточкам,
в мгновенье лет, я снова соберусь.
О Бог мой, обращаюсь я к Тебе! Теперь не с просьбой, не с упрёком -
с каким-то дивным восхищеньем воспринимаю Твой Завет.
О Бог мой, неужели сказанное мною сей жизненной души проспект?
Уже ль, терзая свою волью, я так ещё не понял наконец?
Песчинка, пот разменных я монет, я говорил, что знал души секрет?
Да прежде лет его я не достоин!
Собака, смерд, а сердце говорит, что нет, но, Господи, ведь там же Совесть.
Как верить? Чем бороться и как не напороться на суть всех бед?
Как различить ответ? Вопросов много. Много я не знаю.
Ах, вот же Господи, причина моих бед! Ведь я живу себя не понимая!
Не зная, как спросить, возможно ль услыхать ответ?
Не зная сделать как я не узнаю причин развала у себя внутри, тем более снаружи.
Ну и кому же нужен пустой скелет? Действительно, могиле разве что и нужен!
Приятен, так приятен мне ответ, а прочитавшему? Приятен вдвое, втрое!
Как, жаль: не все читают Твой завет, хоть многие и наизусть законы помнят,
но забываем мы их в тот момент, когда ласкают МНИМЫМ счастьем яда волны.
Уж сколько лет, а яд не иссякает, и вроде не дурак никто, а все его глотают.
И тешат тем сознание своё, что провались оно и всё!
А дальше пусть пушинки ветер разбирает, и знающий не знает,
за счёт чего, за счёт кого Возничий на Парнасе мусор разбирает.
Как нагрязнить - за это хлебом не корми, а после глянуть самому уж силы не хватает.
И так пока весь дом заполнится отбросом, а после хоть у звёзд прощения проси...
Вот третий час ночи степенно наступает. Я быстро написал, чего ВСЕМ не хватает,
а сам уж по уши в грязи, иль, как ещё другие называют, то творчества безумный дом. Но дом есть дом, в нём и тепло бывает.
На сей момент дождь за окном, открыты ставни и балкон...
Воды на небесах хватает и чистый воздух поступает отбросив ежели машинный дым.
Его то на земле хватает, с такой же радостью и он ступает,
но под дождём сейчас прибит.
Лежит, как чёрный снег на листьях, на земле, и думается мне,
что если завтра будет жарко, он сторицей пройдёт по мне да и не только.
А дыма здесь, что в выхлопной трубе автомобиля, короче, в изобилии.
Вокруг бациллы с тонким рылом и излучений гамма.
По телевизору реклама, да в три часа,- сознанья полоса, то постепенно затухает,
дорога всё мигает и мигает под дождичком замаянным в четверг.

ОБМАН...стихи - Алёши Крылова, читает - Валентина Крылова

ВОИСТИНУ, КАК МНОГО МЫ НЕ ЗНАЕМ...стихи - Алёши Крылова, читает - Валентина Крылова

Рейтинг: +17 450 просмотров

Кому понравилось произведение? >>

Комментарии (20)

Светлана Бурашникова # 12 ноября 2017 в 19:30 +2

Невозможно не СОпереживать, читая изложенные Алексеем мысли...

Алёша Крылов # 13 ноября 2017 в 14:42 0

Спасибо, Светлана!

Валентина rose

Тая Кузмина # 12 ноября 2017 в 21:19 +1

Сильные философские размышления!!!

buket4

Алёша Крылов # 13 ноября 2017 в 14:42 0

Спасибо, Тая!

Валентина. rose

Виктор Бекк # 12 ноября 2017 в 23:44 +3

Как же Алёша любил жизнь...Жаль не дожил

Алёша Крылов # 13 ноября 2017 в 14:44 +1

Спасибо, Виктор!

Валентина. rose

Нина Колганова # 13 ноября 2017 в 10:44 +2

Так ощущать мир может не каждый. Читала, и хотелось всё перенести на свои чувства, мысли в той или другой ситуации - не получилось. Я другая. Мне не дано. Спасибо, Валентина. Сильная публикация!

Алёша Крылов # 13 ноября 2017 в 14:44 +1

Спасибо, Нина!

Валентина. rose

Алла Войнаровская # 14 ноября 2017 в 00:42 +1