Галерея

Галерея

Вопросы жизни, не дают ответа,

А правда, остаётся в стороне,

Картина, что написанная краской света,

Являться стала часто мне во сне.

Наброски, тайно приходящие с сознаньем,

Штрихи не сбывшихся, разбитых грёз,

Рисует вновь, изнеможённое желанье,

На фоне сказок, но совсем всерьёз.

Терзает душу, не даёт ей воли,

Томит фантазию и держит всё в себе,

Картина, что написанная краской боли,

Привиделась сегодня мне во сне.

Как будто я не сам всё это вижу,

А кто-то заставляет это всё смотреть,

За это всё, я время ненавижу,

Что просит оно тихо всё терпеть.

Нет, мимо это не пройдёт и не упустит,

Добавит линии тоски из вне,

Картина, что написанная краской грусти,

Которая пришла опять ко мне во сне.

И вот мне снится, что я жизнь свою рисую,

Что я рисую чётко каждый её день,

О том, что было, больше не тоскую,

О том, что есть, не буду говорить теперь.

Я вижу будущее, в мрачности вуали,

А прошлое, дождём размыто, по стене,

Картина, что написанная красками печали,

В который раз уже приснилась мне.

В который раз мне слышаться обрывки звуков,

Оттенки разные мне видятся всегда,

И лишь к мольберту, подношу я руки,

Всё сразу тает и уходит в никуда.

Я просто мучаюсь, и выхода, не зная,

И просто обращаюсь сам к себе,

Картина, получается совсем другая,

Не та, которую хотелось бы увидеть мне.

И может это всё, игра теней со светом,

Художник видно из меня плохой,

Пытаясь в чём-нибудь найти ответы,

Рисую жизнь свою, не опытной рукой.

Пусть это сделано и я об этом не жалею,

Мне с этим надо просто дальше жить,

И эту свою жизненную галерею,

Придётся мне, всегда теперь хранить…

(30.09.2012.)