Я занят – и этим исчерпано все,
Что Жизнью моею зовется:
Ведь я воплощаю Искусство мое,
Которое так не сдается
На Милость присвоивших Право учить
И править Насильем и Страхом;
Искусство – как Боль – заставляет нас жить,
Давая возвыситься Слабым!..
В чём Сила? – В Умении Слово сказать,
Играя на Нерве Столетья:
Пусть страшной Эпохе дано разметать
Все то, что Прекрасно на Свете,
И поработить, о «Свободе» крича,
Мир жертвуя Мощи Фантомов, –
Но Мрак освещает Звезда иль Свеча
В далекой Обители скромной!..
Кто вынес Удары, Поток Клеветы,
Проплыл мимо Омутов к Брегу,
Оденет Страданием Дух Красоты,
Идя от Толпы к Человеку;
Сквозь Бури Иронии Вкус пронесет,
Сполна его Горечь вкушая:
Творец – кто рыдает, – не тот, кто поёт,
О Цели себя вопрошая!..
О, Скрытность святая! Колодки Раба
Ты словно в Неведомом прячешь:
Всё Музыка скажет – она лишь права
В том Мире, что боле незрячий.
И Честность её пред самою собой
Откроет грядущее Эхо –
Эпоха, что боле не будет Рабой
Ослепшего страшного Века!..
Помочь сайту
Поздравления
