Дождём истерзан с головы до пят,
вот-вот, не посреди долины ровной,
во тьму двора размерами с квадрат
под гнётом башни чёрной и огромной
мужчина канет. В гулкой тишине
взмах крыльев озорной летучей мыши
то кажется ударом по спине,
то грохотом листов на ветхой крыше.
«Нет, чтоб на флейтах водосточных труб
сыграть ноктюрн – квадрат рисуют, черти… –
слова мужчины не слетали с губ,
он их цедил сквозь зубы, – в круговерти
отцов не пощадили, матерей,
навязывали гиблую дорогу,
надеясь, что за множеством дверей
от страха промолчат и не помогут.
Весна и лето, осень, первый снег –
двор позабыл небесный облик света:
красавиц, обрекая жить во сне,
бросали принцы и под стяг советов
на кастинг убегали, в короли.
А после, наслаждаясь звёздной пылью,
поодиночке пели, хором ли:
«Мы рождены, чтоб сказку сделать былью!»
Из тёмных окон на квадрат двора
смотрели, смотрят, не снимая маски,
сегодня, завтра так же, как вчера:
кто ищет быль,
кто сочиняет сказки…
Помочь сайту
Поздравления
