Мы всё чаще чужие находим слова,
и как будто «не с нами» творится вокруг.
Непонятны глубокие узы родства,
когда вместо тебя - обеспеченный друг.
Ковырнув слой земли, сиганул выше лба -
и лизнул, дотянувшись, чужой «сахарок».
Он уже «загорает» на сытных хлебах,
породнились единой семьёй – не порок.
До крови нам бы драться за слово «Родня»,
завещав, дорожить материнским гнездом.
Только в жилах клокочет, терзает меня,
будто мачеха-стерва клянёт поедом.
Не вселяют слепые надежды – увы,
коль «потёмки» душа, ты её не неволь.
Позаброшенный Род – значит, корни мертвы,
бугорочек надгробья, тупейшая боль.
В отношении чувств нежных слов естества,
«разбирая» любовь на распутье ветров.
Не найдутся другие в толпе большинства,
затеряется мир в океане миров.
Вспоминая друг друга, хоть раз, иногда –
в бескорыстии ищем особый предлог.
Неужели, «чужие» мы были всегда,
в слабых «узах» родства невелик монолог.
Помочь сайту
Поздравления
