Что-то забыто...

                                                                         *  *  *

Что-то забыто,

Что-то забыто,

Будто бы ватою сердце набито,

Будто бы ножичком вострым, как бритва,

Грудь ковырнули – и память убита.

…Старые письма размыты и жёлты,

В ветхом альбоме развод от лица.

Пилится память, а из-под ножовки –

Струйками – лет деревянных тырса.

Что упустил?

Что же стало надгробием?

Что не нашёл в длинных списках могил?

Были же годы красивые вроде бы,

А погибали под зубьями пил.

Ноет во мне что-то злое, паскудное –

Будто нога к перепаду погод.

Память моя – одеяло лоскутное,

Каждый лоскут – молью траченный год.

Прежде закат был лилово-малиновый,

Ныне закат – это просто закат.

Из шифоньера смердит нафталиново

То, что вчера ещё шил на заказ.

Всё я заказывал – будто доказывал:

Качество надобно даже в шитье.

Жаль, что не носким я был – одноразовым,

Что мне теперь в этом старом шмотье?

В гнусных пивнушках чадил папиросками,

Жадно отрады искал в суете.

Женщины были. Да тоже не ноские.

Были друзья да, как видно, не те.

Фразками острыми резал товарищей,

Сладко и лживо сюсюкал с дерьмом…

Вот и стою теперь среди пожарища,

Память сгорела – мой карточный дом.

Жизнь простирнуть бы, да в щелях корыто,

Память в гробу – вся отпета, обвыта.

…Что ж я смотрю так темно, так убито?

Всё позабыто.

Всё позабыто.