Боль

эпиграф

И стар, и млад,

Богат, и беден –

Не избегут ее преград,

Среди молитвенных обеден.

Она рождается во тьме

Волной, не бьющейся о скалы.

Ей места много на земле,

Где в спину дышат зол оскалы.

Она прочна как сталь меча,

И горяча как пламя горна.

Срубая голову с плеча,

Она покою непокорна.

Она то ноет, то кричит,

То стонет в горьком сладострастье.

На миг, бывает, замолчит,

И налетает как ненастье.

Она то ураган, то дождь,

Обильно льющийся на сушу.

Она как душеедов вождь –

Она способна резать душу.

И ей дарован разный цвет,

То антрацит, то бирюзовый.

 Он  красный среди войн и бед,

В сердечных муках он лиловый.

И вездесуща как песок,

Проничь готова во все сферы.

Ее единственный росток,

Способен жизнь терзать без меры.

Она и сложна, и проста,

Понятна каждому на свете.

Пошита с грубого холста,

В нее одеты даже дети.

Она летает там и тут,

Она свободна словно ветер.

И люди БОЛЬ ее зовут…

Теперь и я ее заметил.

…она рождается во тьме

Волной, не бьющейся о скалы.

Ей места много на земле,

Где в спину дышат зол оскалы.

 Заставка: http://stat18.privet.ru/lr/0a2ed957a8e9a6479d11b7d9a52d3c3b