3005

19 декабря 2012 - Игорь Шамарин

Игорь Шамарин. 3005

 

 

 

Птицы гундосят так, как будто у них

Клювы набиты мерзкою требухой.

Я отрываю взгляд от свитков и книг,

Тщетно пытаюсь вспомнить, кто я такой.

 

Что там, в окне? Зима, всё та же зима…

Башня-игла. Семь воронов на шесте.

Вижу толпу солдат, телеги, дома

И факела в клубящейся темноте.

 

Холод сковал лицо. Ничтожен обзор:

Прутья решётки вгрызлись в мою скулу.

Что-то терзает слух: похоже на хор

Тучных чтецов у дьявола на балу.

 

Вновь опускаю вниз огарок свечи,

Вижу в сыром углу себя самого.

Ржавая цепь. Щербатые кирпичи.

И на кресте распятое божество…

 

Перед глазами – смутно знакомый лик.

Как его звали, Этого старика?..

Память подводит, я ведь и сам – старик.

Грудь словно яма и плетью висит рука.

 

Помню, как не пресмыкаясь и не таясь

Шёл в этот город – в улей гудящих пчёл.

Помню свой смех. Мутантов, сброшенных в грязь…

Должен признать – я многого не учёл.

 

Бог мой, прошу, не покинь меня в час, когда

Кто-нибудь гаркнет: – А ну, предъяви штрихкод!

Вьюга всё злее… И стража идёт сюда…

Мой Рубикон – три тысячи пятый год.


 


 


 


 


 


 

<2012>

 

 

 


 

© Copyright: Игорь Шамарин, 2012

Регистрационный номер №0103224

от 19 декабря 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0103224 выдан для произведения:

Игорь Шамарин. 3005

 

 

 

Птицы гундосят так, как будто у них

Клювы набиты мерзкою требухой.

Я отрываю взгляд от свитков и книг,

Тщетно пытаюсь вспомнить, кто я такой.

 

Что там, в окне? Зима, всё та же зима…

Башня-игла. Семь воронов на шесте.

Вижу толпу солдат, телеги, дома

И факела в клубящейся темноте.

 

Холод сковал лицо. Ничтожен обзор:

Прутья решётки вгрызлись в мою скулу.

Что-то терзает слух: похоже на хор

Тучных чтецов у дьявола на балу.

 

Вновь опускаю вниз огарок свечи,

Вижу в сыром углу себя самого.

Ржавая цепь. Щербатые кирпичи.

И на кресте распятое божество…

 

Перед глазами – смутно знакомый лик.

Как его звали, Этого старика?..

Память подводит, я ведь и сам – старик.

Грудь словно яма и плетью висит рука.

 

Помню, как не пресмыкаясь и не таясь

Шёл в этот город – в улей гудящих пчёл.

Помню свой смех. Мутантов, сброшенных в грязь…

Должен признать – я многого не учёл.

 

Бог мой, прошу, не покинь меня в час, когда

Кто-нибудь гаркнет: – А ну, предъяви штрихкод!

Вьюга всё злее… И стража идёт сюда…

Мой Рубикон – три тысячи пятый год.


 


 


 


 


 


 

<2012>

 

 

 


 

Рейтинг: 0 124 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!

Популярные стихи за месяц
126
100
93
91
89
НАРЦИСС... 30 мая 2017 (Анна Гирик)
81
80
67
66
66
66
66
65
59
59
58
55
55
55
52
52
50
47
47
46
46
45
45
45
41