Вот он – свет, цвета летней листвы!
Без границ фантазируй, твори!
Были б помыслы только чисты,
как прошедших веков январи.
Но откуда им взяться таким?
Ныне век ипостасей иных….
Его грязной моралью томим,
я – под молотом чувства вины.
Ставлю кляксы на белом листе,
где должны красоваться стихи.
Не слова правят в драке – кастет,
у штурвала стоят простаки…
За ошибки придётся платить,
по дешёвке сдавать рубежи…
А душа рвётся в колокол бить,
а душа мне на помощь спешит…
Помочь сайту
Поздравления
