"Он играет на публику, линией вьётся..."

Он играет на публику, линией вьётся,
Рассекая воздушные массы плывёт.
И лишь след чёрной тенью за ним остаётся;
Отпечаток увечия не пропадёт...

Он - никто, и он мир одновременно целый.
Он - театра актёр, мастер драм и комедий.
Улыбаясь улыбкой то незрелой, то спелой,
Он рисует картины весёлых трагедий.

То ли он человек, то ли Бог, то ли птица -
Нам уже не понять, нам уже не дано.
В лица нагло смеясь, он искусственно злится;
Возвышая людей, он их топит на дно.

И смотря лишь сквозь прорези в маске презренья,
Созерцает он чувства, что скрыты во взгляде.
Нету слаще и горше для души упоенья,
Чем глаза - две бездонно-зеркальные глади.

Он как камень спокоен - разум полон ущерба,
Но звучание фраз неподдельно фальшиво;
Как рисунок старинного, знатного герба -
Он молчит лишь о том, что прогнило, но живо.
 

Словно кукла изломан, хаотичен в движеньях.
Он - стальной механизм, преисполнен порока,
Подавляющий чувства в людских достиженьях.
Может он Человек, может копия Бога.

Очертания тени опутали крылья -
Контур серый сцепил необъятные плечи.
Это - только иллюзия, всё станет пылью,
Весь обман пропадёт и оплавятся свечи.

Но, он жив без причины - не нужны объясненья.
Обезумев от боли, он не знает покой;
Отраженьем достигнул он точки кипенья,
Что как снежная птица возрождённой зимой.