Между сумерками и рассветом,
в мире, который знаком поэтам,
я скрываюсь от дикости улиц,
чтобы они в контекст не вернулись.
Утром родится новая строчка –
как мама-муза, стройная дочка.
Лелеять, к рифме готовить впору,
а ей предстоит окунуться в прорубь.
Выйдет девочка моя нарядной
на судилище к толпе всеядной,
развращённой коммерческим чтивом,
словно дядькой сексуально-учтивым.
Что останется от аллегорий,
когда пьяный сантехник Григорий
грохнет по строке сапогом слога,
непереводимого на язык Бога?
Стучит зубами дня мясорубка:
«Искусство – на фарш! И ты, голубка,
быть должна безликой и порочной!
Поэт что-нибудь нацедит ночью,
между сумерками и рассветом…»
Снова стоять мне с душой раздетой,
взглядом сверлить броню мирозданья,
освобождая из плена тайну.
Помочь сайту
Поздравления
