В багрец и золото одетая,
Как сто, как тыщу лет назад,
Ты, словно песня недопетая,
Как первозданная гроза
Волнуешь сердце нерастраченной
Любовью к высям-небесам,
Где всё чуть-чуть переиначено,
Где всё слышнее голоса…
– Поют то ангелы, наверное,
Для нас с тобою и для всех,
Искавших Высь дорогой верною
И заблудившихся совсем…
А листья падают и падают
Под голоса, под сердца стук,
Рисуя осени помадою
Непревзойдённую красу
Спешащих вечно в дали дальние
И облаков, и чёрных туч!
– И ты, строкой исповедальною
В язык, что крепок и могуч,
Вплетаешь зорь очарование,
Крик журавлей, пожухлость трав,
Следы романов без названия,
И те шальные вечера…
Но вот уже ночами длинными
Сон растревоженный бежит
В края, где были исполинами
Деревья, горы. – Где свежи
Минувших дней воспоминания
Неповторимостью своей!
Где те ж романы без названия,
Но нежность к ней и только ней…
А тут ещё война проклятая
С извечным «быть или не быть!»
И кровь, на вкус солоноватая,
И бесконечные гробы…
И плач, и слёзы в ней – немеряны
Оставят след свой на века!
И мысли, что перепроверены
Сто тысяч раз, наверняка…
Но вот рассвет уже… И кажется,
О чистом небе ноября
Никто поведать не отважится.
– И лишь бессмертная заря
Нам рассказать о том пытается,
О чём забыли я и ты:
– Лишь то зовёт и откликается,
О чём и думки, и мечты…
Помочь сайту
Поздравления
