За пеленой дождя

На отраженьи луж потоки слёз с небес выводят хоровод.
Источник: http://parnasse.ru/poetry/lyrics/mysticism/za-pelenoi-dozhdja.html
очень грустно,но закончится дождь и всё вновь озарится солнцем...отличные стихи...
песня замечательная...

У Рея Брэдбери есть рассказ "Нескончаемый дождь", а ещё мне на ум пришли тропические ливни. Но первоначально стих был совсем о другом, и дождя здесь не было и в помине. Но как всегда, пишешь про одно, а получается про другое, когда слова заменяются одно на другое, и ниточка повествования как клубок шерсти, что катится с горы. Но вроде удачно получилось.

ниточка повествования как клубок шерсти, что катится с горы. Но вроде удачно получилось
Источник: http://parnasse.ru/poetry/lyrics/mysticism/za-pelenoi-dozhdja.html#c2612405
очень удачно получилось,правда...
я тоже иной раз пишу совершенно другое,а не то что задумывалось,стоит только отвлечься хоть чуток...

Мне порой на ум приходят фразы, с которыми я так и поступаю - берусь за кончик нити и бросаю клубок вдаль. Стих этот правда короткий, но чем его ещё насытить я просто уже не знал. Но он, как всегда, насыщенный образами, когда в стихотворении приходится ужимать слова на коротком пространстве строки, при этом сколь можно более насыщая их информацией.

Ты вчера мне сказала, что утром придёшь
Ровно в 9. В глазах твоих счастье лучилось.
Я всю ночь сочинял новый опус про дождь.
Рядом Муза сидела... и всё получилось.
Мне осталось последний катрен дописать.
Я взглянул на часы - сердце камнем упало.
Было с хвостиком десять... И что тут сказать...
И тебя не догнать, да и Муза пропала.

Под дождь и думается, и пишется хорошо. Особенно когда он монотонно шуршит и шуршит за окном как благодатный фон для творчества.

Я и сам дожди люблю, но когда я дома, и осенью. Летом должно быть лето. Но осень создана для дождей и жёлто-красной листвы.
Наталья Ветлицкая - Одинокий дождь
.....
Столь незаметно время, когда пишем мы стихи.
Оно на крыльях пролетает мимо нас неуловимо.
И вдохновения шаги в ночной тиши легки.
Хотя пылает страсть, порою, в нём неудержимо.
Он пишет для неё, взирая на её портрет.
За строчкой строчка, получается послание.
И так всю ночь, пока не наступил рассвет.
То благо чувствовать стихи, иль наказание?

Лета, похоже, мы не увидим. Дождь - холодно, дождь - холодно. И обязательный ветер, без него уже никак и никуда! Обещают новые заморозки по ночам, как будто их было не достаточно. Одной поэзии хорошо внутри нас - тепло и комфортно, а сюжетов для творчества предостаточно в любую погоду.

У нас как-то всё переменчиво. Но и в декабре трава на газонах может быть ещё зелёной, и в апреле недавно снега навалило как зимой. Но сюжеты... я их порою воочию вижу, кручу перед собой как стереокартинку, а слов нету. Это какое-то наваждение, когда просто вмиг словно подключаешься к высшему разуму, и стихи так и пишутся сами собой, а то даже и на экспромт слов не хватает.