Неприметен старый дом, немощен и мал.
Всю лужайку за углом серый дождь склевал.
Не найти к нему пути, я плутаю зря.
Свет обманный впереди- астры сентября.
Перепутан век, маршрут, брошены дела,
А меня давно там ждут, сидя у стола.
На оплавленной стене циферблата лёд.
Время предъявляет мне беспощадный счёт.
Я теперь уже не та- болью мечена...
Вот и дверца, вся в цветах, сном подсвеченных...
На порог вхожу, дрожа... Силуэты спин...
В паутинных миражах проблески картин.
Вот касаюсь тёплых рук, воздух встречей пьян...
Я смеюсь, а все вокруг тают, как туман...
...Я весёлая на вид – день до вечера.
Рана памяти саднит.
Незалечена.
Да-а-а, фантасмагория... Ощущение от стихотворения - не передать словами. Генриетта, это уже как-то запредельно поэтично! Прав Valeri. А дождь, склевавший лужайку... Эта строчка - обыкновенный шедевр!
Помочь сайту
Поздравления
Такая? 
Спасибо! 
