Лишь наше солнце светит настоящим светом,
Свет в отражении, а часто,- только тень.
Источник сути, бытия сияет где то,
А жизнь моя,- короткий, странный день.
В чем моя истина,- во мне ли,-сомневаюсь...
Я только тень и образ,- но чего?
Понять весь смысл и представить не пытаюсь,-
Я часть от тени общего всего.
Заходит к ночи солнце, тени исчезают,
Сгорают звезды, люди все уйдут.
Вселенных вечных тени тоже ускользают,
Миры иные тоже пропадут.
Здесь, бытие, всегда конечно, преходяще,
Но, что там, где неотраженный день?
Нам не подвластно размышлять о настоящем,-
Зависимые мы, и мир наш - тень.
Когда уйду, душа скользнет туманом,
Вольется серым в внешний мир теней.
Чем жил я,- жизнью, иль самообманом
В игре глобальных и неявных Сверх-Царей
Так кто же я, и как освободиться
От этой тленной сути бытия?
Хочу от плена Сверх-Теней переродиться
В мое естественное, истинное Я.
Проза,- не моё, по крайней мере не пробовал. А Вам нравится, по видимому. Можно вплести в Ваш роман и сильно углубить его,- развить ещё пару-тройку уровней каких-нибудь супер-сил, сущностей, стоящих за вампирами.
Эта книга почти дописана, так что не получиться(( а в следующую, которая пишется, думаю можно будет вплести) Да, прозу мне нравится писать больше, чем стихи) хотя стихи приходят сами по себе, внезапно)
Помочь сайту
Поздравления
