Дома вдоль Арбата теснятся.

Гуляю, иду не спеша;

Детишки визжат и резвятся,

Поют, разноцветны, паяцы,

Рисует художник-левша.

Хотел было мимо пройти я,

Взгляд праздный скользнул по холсту –

И чувств вдруг взорвалась стихия!

Шепчу, как молитву, стихи я.

Стояла ОНА на мосту.

Кисть мастера смело творила

На фоне Невы силуэт:

Слегка прослонилaсь к перилам,

И – голову чуть наклонила.

ОНА! Девятнадцати лет.

Смотрю заколдованным взглядом

На тот необычный портрет,

И вижу: ЕЁ – совсем рядом!

Наш дом с мандариновым садом,

И шелест неспешных бесед.

В глазах затаилась тревога

Тех лет – глубоко-глубоко.

Родная моя недотрога!

Исчезла на жизни дорогах,

Не вытерев с губ молоко.

Сознание – словно в тумане,

И кто-то спешит мне помочь.

„Спасибо, - хриплю, - за вниманье,”

Ищу валидол я в кармане,

Трясясь...

    На меня

             Смотрит

                       Дочь...