Копеечный букет

Мне нравится, как ты цветы ласкаешь:
Цветы и женщина – один душевный лад!
Улыбка тронет  губ пунцовых  краешки,
И с ней же вспыхнет радостный твой взгляд.

За жизнь цветов я подарил немерено –
И полевых, и баловней теплиц.
Кому дарил? Не вспомнить всех, наверное,
В  соцветии имен, в калейдоскопе  лиц.
        
Запомнился один букет копеечный –
В те дни я жил на медные гроши –
Его к могиле тезки, но  Сергеича,
В Святых горах студентом возложил...
         
Шагнул вперед и затаил дыхание.
И не дышал,  к могиле той идя.
Я так не шел на первое свидание,
Я нес цветы, как мать несет дитя.

И вот  передо мной – могила гения.
Как скромен памятник и как велик поэт!
Взволнованный, я преклонил колени –
Холодный мрамор принял мой букет.

«Благослови меня, великий Пушкин!», – 
Я прошептал. И волею небес
Вдруг подошли две тихие старушки,
Одна мне молча протянула крест.

Любимая! Я до сих пор  не  понял,
Что значил этот жест в моей судьбе.
Глаза старушки были, как с иконы,
А древний крест - в узорчатой резьбе.

Знамение то ль было? Очевидно, 

Никто не даст мне правильный ответ…

Но твердо знаю: не было мне стыдно
За  скромный тот, копеечный букет.