Чем больше пишу, тем всё глубже сомнения...
Чьи мысли "ношу": словоблуда иль гения?
Кто правит рукою моей в час творения
"Чушню" выдавая иль стихотворение?
Откуда порою идут откровения
Меня доводящие до изумления,
Чьё слышу негромкое нежное пение
До нынешних дней от момента рождения?
Быть может, болезнь, как расстройство сознания
Иль грешной Души заплутавшей скитания
Уносят меня в иллюзорные странствия
Сквозь толщу веков вне времён и дистанции?
Чем дольше живу, тем всё явственней спорное:
Свет разума просит, но мир пОлон чёрного.
В незнании Сути не вижу позорного,
Как в вышенаписанном нет, друг мой, вздорного.
Помочь сайту
Поздравления
