ГлавнаяСтихиЛирикаВоенная → Сорок первый. Ноябрь. Война

Сорок первый. Ноябрь. Война

9 февраля 2014 - Сергей Букреев
Ночь ползет себе тихо к рассвету,
А покоя в душе все нет.
Мать сжимает в руке повестку.
Затянуть бы этот рассвет…

Эту ночь, умываясь слезами,
Рюкзачок собирала она.
Вот и младшенького призвали…
Сорок первый. Ноябрь. Война.

Ах, как маленький спит-то сладко.
Как младенец, ей Богу, спит.
И не знает она, солдатка,
То, что старший уже убит.

Что не слезы, а вой истошный
Разнесется в избе ее.
Хоть какой тут характер прочный,
Похоронка возьмет свое.

Вот и все. И будить пора бы.
И на станцию, в эшелон.
Заревут, зарыдают бабы,
Провожая своих на фронт.

А ребята заладят шутки.
Мол, назад с подарками жди.
Не буди его хоть минутку.
Ну, пожалуйста, не буди.

© Copyright: Сергей Букреев, 2014

Регистрационный номер №0188429

от 9 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0188429 выдан для произведения: Ночь ползет себе тихо к рассвету,
А покоя в душе все нет.
Мать сжимает в руке повестку.
Затянуть бы этот рассвет…

Эту ночь, умываясь слезами,
Рюкзачок собирала она.
Вот и младшенького призвали…
Сорок первый. Ноябрь. Война.

Ах, как маленький спит-то сладко.
Как младенец, ей Богу, спит.
И не знает она, солдатка,
То, что старший уже убит.

Что не слезы, а вой истошный
Разнесется в избе ее.
Хоть какой тут характер прочный,
Похоронка возьмет свое.

Вот и все. И будить пора бы.
И на станцию, в эшелон.
Заревут, зарыдают бабы,
Провожая своих на фронт.

А ребята заладят шутки.
Мол, назад с подарками жди.
Не буди его хоть минутку.
Ну, пожалуйста, не буди.
 
Рейтинг: +1 280 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!