Нет, не пошла нацистам впрок наука,
Вновь о реванше речь они ведут...
А Курт оставил на Востоке руку
И больше им не верит старый Курт.
Имеет угол Курт – собаку, кошку;
Он кормит их с единственной руки.
А вся семья погибла под бомбёжкой,
И немец пьёт от горя и тоски.
Живёт он, словно перст, один на свете,
Каким-то чудом вынесший назад
Из десяти, четыре пальца эти,
Из ада под названьем «Сталинград».
...Роняют липы листья в воды Рейна,
Курт тенью по-над берегом бредёт.
В плаще бутылка крепкого «Рейнвейна»,
Вот выпьет Курт и боль с души уйдёт.
И потеплеет стылая каморка,
Как будто углем кто наполнил печь.
Он старую газету из Нью-Йорка
В углу расстелет, чтобы спать залечь.
И долго держит в уцелевших пальцах
Заветный снимок, где жена, сыны...
Так и живёт Курт – нищий постоялец –
В своей стране, осколком той войны.
25 марта 1985 г.
Помочь сайту
Поздравления
