На
нас шьют бушлаты не из ткани,
По
нас плачет давненько земля.
Только
жизнью с нас требуют дани-
Все
мы в очередь. Первый уж я.
И
бушлат мне скроят по размеру,
И
скроят даже больше чем в рост,
Я
взлечу в небеса по чьему-то примеру,
А
приём там известен и прост:
Соберут
мне грехи все по жизни,
Бросят
в чашу благие дела,
И
посмотрят: служил ли Отчизне
И
честна эта служба была.
За
какое я дело там бился,
Или
водку я жрал по углам,
И
от пайки солдатской стремился
Своровать,
как ублюдок и хам.
Иль
с солдатами мёрз по окопам,
Матерился
по-чёрному в мать,
И
не гнал ли я на смерть всех скопом,
И
умел ли я слово держать.
И
молчал над солдатской могилой,
Разливался
ль в речах соловьём,
Лез
ли вверх, не ломал я всех силой,
Не
дружил ли с зажратым ворьём.
х
х х
На
нас шьют бушлаты не из ткани,
Мы
горим не случайно в огне,
Только
жизнью мы плотим все дани,
Хоть
бывает обидно вдвойне.
Помочь сайту
Поздравления
