Монах

15 февраля 2014 - Вера Кухарук
Он  полз  один  среди  бездушных  гор,
Комбата  тело  на  себе  тащил.
Он  крался  тихо,  словно  подлый  вор.
Дышал  майор?  да,  вроде,  еще  жил...
 
Лицо  давно  залил  холодный  пот,
Не  утереться  и  не  промакнуть.
Средь  мертвых  скал  его  остался  взвод...
Один...  не  отдышаться,  не  уснуть.
 
Костлявая  все  рядышком  плелась...
Устала  ведь  не  менее  его.
К  живым  ребятам  -  у  старухи  страсть,
У  жизни  вырвать  -  только  и  всего.
 
Но  нет,  он  ей  комбата  не  отдаст.
Не  даром  столько  верст  его  тащил.
Ночь  темной  шалью  в  горах  расползлась,
«Афганец»,  как  шакал,  тихонько  выл.
 
То  затихал,  в  ущельях  гор,  скуля,
Внезапно  вырываясь  на  простор,
Он  громко  выл...  Дыханье  затая,
Солдатик  замирал  средь  мертвых  гор.
 
В  душе  зайчишкой  серым  трепетал
Давно  забытый,  но  живучий,  страх.
Упорно  полз...  но  до  смерти  устал...
И  вдруг  из-под скалы   возник  монах.
 
В  глазах  круги...  опять  ночной  мираж?
Откуда  взялся  он  в  горах  чужих?
Славянских  душ  пропащих  верный  страж?
Пришелец  чёрный  из  миров  иных?
 
Прохладну  руку  на  чело  взложил,
На  чистом  русском: «Потерпи!»,  сказал.
Не  обвинил  его,  не  укорил:
«Ты  сильный  духом,  хотя  телом  мал!»
 
Солдатик  встрепенулся:  «Не  один!»
Вдруг  страх  исчез  бесследно  просто  вмиг.
Он  этих  гор  сегодня  властелин!
Хоть  мал,  да  ценен  нынче  золотник.
 
Комбата  на  себя  взвалил  рывком,
И  двинул  в  направлении  норд-ост.
Во  след  монах  лишь  осенил  крестом,
И  за  лощиной  вдруг  возник  блокпост.
 

Остался  жив  солдат,  комбата  спас.
Не  сразу  о  монахе  рассказал.
А  тот  монах  спасал  ребят  не  раз,
Из  рук  костлявой  смерти  вырывал.

© Copyright: Вера Кухарук, 2014

Регистрационный номер №0191392

от 15 февраля 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0191392 выдан для произведения: Он  полз  один  среди  бездушных  гор,
Комбата  тело  на  себе  тащил.
Он  крался  тихо,  словно  подлый  вор.
Дышал  майор?  да,  вроде,  еще  жил...
 
Лицо  давно  залил  холодный  пот,
Не  утереться  и  не  промакнуть.
Средь  мертвых  скал  его  остался  взвод...
Один...  не  отдышаться,  не  уснуть.
 
Костлявая  все  рядышком  плелась...
Устала  ведь  не  менее  его.
К  живым  ребятам  -  у  старухи  страсть,
У  жизни  вырвать  -  только  и  всего.
 
Но  нет,  он  ей  комбата  не  отдаст.
Не  даром  столько  верст  его  тащил.
Ночь  темной  шалью  в  горах  расползлась,
«Афганец»,  как  шакал,  тихонько  выл.
 
То  затихал,  в  ущельях  гор,  скуля,
Внезапно  вырываясь  на  простор,
Он  громко  выл...  Дыханье  затая,
Солдатик  замирал  средь  мертвых  гор.
 
В  душе  зайчишкой  серым  трепетал
Давно  забытый,  но  живучий,  страх.
Упорно  полз...  но  до  смерти  устал...
И  вдруг  из-под скалы   возник  монах.
 
В  глазах  круги...  опять  ночной  мираж?
Откуда  взялся  он  в  горах  чужих?
Славянских  душ  пропащих  верный  страж?
Пришелец  чёрный  из  миров  иных?
 
Прохладну  руку  на  чело  взложил,
На  чистом  русском: «Потерпи!»,  сказал.
Не  обвинил  его,  не  укорил:
«Ты  сильный  духом,  хотя  телом  мал!»
 
Солдатик  встрепенулся:  «Не  один!»
Вдруг  страх  исчез  бесследно  просто  вмиг.
Он  этих  гор  сегодня  властелин!
Хоть  мал,  да  ценен  нынче  золотник.
 
Комбата  на  себя  взвалил  рывком,
И  двинул  в  направлении  норд-ост.
Во  след  монах  лишь  осенил  крестом,
И  за  лощиной  вдруг  возник  блокпост.
 

Остался  жив  солдат,  комбата  спас.
Не  сразу  о  монахе  рассказал.
А  тот  монах  спасал  ребят  не  раз,
Из  рук  костлявой  смерти  вырывал.
 
Рейтинг: +3 268 просмотров
Комментарии (1)
Ирина Рудзите # 11 марта 2014 в 11:14 +2
Жизненный рассказ !интересно написала! buket7