Июль 1941

А мальчишки

                       учились

                                  стрелять

И пьянило их слово

                                 «атака»…

Чья-то старая-старая мать

Вслед рыдала от боли и страха…

А они,

            упиваясь

                               игрой

И легендами

                     в выцветших

                                           книгах,

Становились с улыбкою в строй,

Жизнь теряя

                     на огненных

                                           лигах.

Не умели

                  бояться

                                   свинца

Не бежали,

                   не кланялись

                                          пулям.

Сколько вас

                     не дошло

                                     до конца

Безнадёжного,

                         злого

                                   июля?