Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…
А на приеме – дама. Со стихами.
А я военно-полевой хирург.
Она сонеты пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…
А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В земной. В чумной.
И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И он не выжил!! Господи прости...
До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в партократах — вяз гитарный бит!…
И Мандельшам... отбитой строчкой-почкой...
хрипел и мучался
сквозь мокрый
бинт…
Но мне суют под нос благие вирши.
И ждут рецензию. А не плевка.
Чудесница в упор меня не слышит.
Ее, видать, контузило... слегка…
И я сдаюсь.
И зазвучали стансы.
Прилежный ямб. Букет соплей и грез.
Да только буквы — не должны — шататься.
Ну а у вас. В словах. Пародонтоз.
И в этой мертвой и слезливой каше
нет ничего. Один. Махровый. Штамп.
Там воздыханья — НАВСЕГДА НЕ ВАШИ.
А здесь война. И обзвонился штаб…
И я катрен ломаю, вставший косо.
Сустав ломаю, сросшийся во лжи.
Да разве ж можно — так вот!! Без наркоза?!…
Да так и нужно.
Если хочешь жить.
И рифмами — в планету упираться...
чтоб в ночь хрипели-пели соловьи!..
И тем жестоким счастьем упиваться...
коротким и расстрельным,
но — своим...
И поднимать средь общего бедлама
горящих строк
горящую хоругвь!!…
____
________
Мы не сойдемся лирикой.
Вы – дама.
А я – военно-полевой хирург.
Помочь сайту
Поздравления
