Так тихо бывает, когда тушат свет за окнами
и имя твое второпях разбивается громко о полночь –
так шепчут не люди, так боги, седлая метлы,
беснуются ветром в листве
и в тебе умирают, как в прочих.
Когда ты в пустыне, забравшись под звездное кружево,
пытаешься словом достать до чужого застывшего взгляда –
так все умирают внутри, стекленея снаружи.
Мы все одинаково смертны, когда разучаемся падать.
Так тихо шагают седины по влажному воздуху,
и в комнате холодно так, что под тяжестью инея веки
не дрогнут,
а ветер, смолчав, унесется в пропасть.
Я все еще жду на вокзале.
Ты все еще странствуешь где-то.
Интересный стих и мысли, зашёл, подумав, а что скажут, как так умирают все, но мысль иная, а умирают по разному, зачастую и нелепо, и мучительно, и не сразу, насмотрелся разного... хороший стих и не о смерти..
Помочь сайту
Поздравления
