В закоптелом стекле –
Непросохшая стёжка дождя,
Над курганом костра –
Вьются крылья усталой печали,
Небо – в трещинках гроз,
А земля – в междурыбьи вождя,
И бредут на насест
Червяками набитые куры…
Переполнены негой небесною
Дойки дождя,
С горизонтом заря
Закатила «ля Муры»…
Усмехается смерть,
Комплиментов почти не тая,
И для избранных стелет
Медвежие шкуры…
Скальпель лунный
Прорежет прожилки зари,
И стекают на бархат
Сомлевшие звёзды,
Но, не ведая сна , -
«Говори! Говори! Говори!» -
Шепчет дева Любви,
Для которой все сказки
Не поздны!
Лала! А ведь Поэзия и должна напоминать и внешне привлекательную шкатулку, которую Вы мне демонстриуете, но и манить своей таинственной наполненностью... Так ведь?! ))
Помочь сайту
Поздравления
