Снова Луна на постель мою стелется...

Всё не заладилось... Утро не выдалось,
солнце скупое, одна только видимость,
лица - навстречу, и все посторонние,
будто процессию зрят похоронную,
чуя неладное - /всхлип одиночества?/
и, сторонясь - заразиться не хочется -
душу мою обтекают презрительно -
боли чужой равнодушные зрители...

Непоправимая жизнь - несуразица,
даже коту бедолаге - без разницы -
дали бы вискас … И некому высказать,
выплакать горечь, сгоревшее высквозить -
вытравить память, где имя любимого
татуировано, вплоть до глубин её,
синим сиянием луностояния,
до гипнотического состояния…

Имя… любимого, имя…забывшего,
бывшего… выбывшего… разлюбившего…
Нет - не дано… вот и здесь – неурядица
и никуда мне от боли не спрятаться…
Снова Луна на постель мою стелется…
Глупо надеяться – всё перемелется,
перемолоть-то никто не осмелится
да и нет мельницы этой безделице.

Слово не пишется - нет сути главного,
просто не вытекло кратером лавовым
грешное образом, злое метафорой -
чувство, знакомое каждому автору,
словно душою не жато, не молото
слово, что после искрилось бы золотом,
просто душа онемела... - Наверное -
не отзывается струнами-нервами...
иль умирает, и раны залечивать
словом не может... латать уже нечего...