МНЕ ВЫПАЛО СЧАСТЬЕ

(из цикла «Нарисованное сердце»)

Печатается с любезного разрешения Святковой Е.А., матери поэтессы, художницы и мультипликатора.

Мне выпало Счастье. Птенцом из гнезда,

Беспомощным, голым и хилым,

И я его грею в платке на груди

И крошкою хлебной кормлю.

И пусть мы с ним оба дрожим в холода

И робко, цыплячьи бескрылы,
Пишет оно тоненько: Верь, впереди

Нам тоже прошепчут: «Люблю».

И вот уже стало оно щебетать,
И детская кожа смешная,

Оделась, как теплая грядка весной,
Лазоревой травкой пера.

И пусть я сама не умею летать,
Но редкие сны вспоминания,
Рукой покажу ему взмах основной,
А дальше помогут ветра.

Ты хочешь на волю? К подруге? А я?

Останусь в себе, точно в клетке?
Будь счастливо, Счастье! Лети! Ничего,

Разлучную муку стерплю.

Быть может, сейчас половинка твоя,
Такой же небесной расцветки,
Взмывает в окошко с ладони того,

Чьи губы шепнут мне: «Люблю»…

ПОЧТА

Летят с небес то телеграммы града,

То грустные открытки листопада,

То вьюжный белоснежный перевод…

А я к себе с утра рукой дрожащей

Влезаю в душу, как в почтовый ящик.

Как пуст он, если Бог стихов не шлет!

МОЙ СТАРЫЙ ДОМ

Мой старый дом! Ты строился когда-то

На вырост мне, как детское пальто.

А нынче и квартира маловата,

И стены износились в решето.

Искрошены ступени-зубы лестниц,

Глаза окошек старчески косят.

О, Господа! Ведь ты же — мой ровесник.

Неужто так же плох и мой фасад?

Судьба иначе бросила монетку,
Но сквозь года и штукатурки слой,
Как в грудь, стучится в лестничную клетку

То давнее сердечко со стрелой.

Почтовый ящик одряхлевшей дверцей

Скрипит напрасно: новых писем нет.

Но бьется нарисованное сердце,

И оттого в окне не гаснет свет.

И даже если мы с тобой в разлуке,

Не я в тебе, а ты живешь во мне.

Дома стоят, покуда наши руки,
Рисуют им сердечки на стене!